Полудница
Скажи, ты когда в последний раз встречал Джиневру?
За десять лет она не изменилась.
Вот разве потемнели ее руки
да побелели волосы и джинсы.
Вчера мы опять на полпути к метро столкнулись
Она прошла, как будто не узнала,
И так же незаметно растворилась.
Все та же улыбка у нее, с какою ходят
святые и блаженные в отличье
от представителей иных конфессий,
все те же колокольчики на сумке.
Не странно ль так долго соблюдать свое обличье —
у Арта сын, у Ланца даже двое,
а эту время словно позабыло.
А помнишь — какие слухи смутные ходили,
что кинулась она тому три года,
и что ее признали лишь по феньке,
которую ей Арт дарил на свадьбу.
Да, точно. Как раз под летнее солнцестоянье.
Но мы вчера на полпути столкнулись,
она прошла, как будто не заметив,
и так же незаметно растворилась...
http://www.rowan.ru/read.php?ord=lyr&song=ginever.html
Виноделие
Нет у вина адресата.
Кому оно посвящено,
Знает лишь мастер, создавший вино,
И та, что пригубит вино.
Темные, терпкие капли
С губ незаметно сотрет.
Не говори ничего, винодел,
Она и без слов все поймет.
Глядя в рубиновый сумрак,
Тонко смакуя питье,
Что нам за дело, как звали ее
И как называли ее!
Но коль неведомой тайны
В пурпур не заключено,
Не претворится вино никогда,
И в кровь не вольется вино.
Встань, и протяни бокал, и
стань адептом на пороге
тайн, и в матовом бокале
отразятся боги; и бесстрастье —
слово не для вин, а
страсть — не слово для веселья.
мастер винограда солнце растворит во тьме.
Так родится Вино.
http://www.rowan.ru/read.php?ord=lyr&song=wine.html
Два ветра
Два ветра гуляли над брошенным полем,
они меж собою вели разговоры,
а поле клонилось, а солнце к закату,
а ветры гуляли, вели разговоры.
Ой, мамочка-мама,
что же мне так странно,
почему мне сердце
железом сковало?
Ой, мамочка-мама,
где мои руки,
где моя сила,
что со мной было?
Ой, мой сыночек,
кленовый листочек,
резной да кудрявый,
горький, зеленый.
Брось в окно песочком,
позабудь былое,
пусть не полюбит,
зато не забудет.
Ой, мамочка-мама,
что мне так странно,
почему я вижу
даже то, что скрыто?
В море вижу камни,
в цвете вижу семя,
только тебя я,
родную, не вижу.
Ой, мой сыночек,
кленовый листочек,
боль не обида —
поболит да выйдет.
Пусть позабудет,
зато не разлюбит.
Брось ей песочку
в любое оконце.
Ой, мамочка-мама,
если бы мне раньше,
был бы прозрачным,
стал бы лучистым.
Там, где высоко,
подошел к тебе я.
С тобой бы, родною,
да не разойтись бы.
Ой, ты сыночек,
кленовый листочек,
на тонком черешочке
висеть — не сорваться.
http://www.rowan.ru/read.php?ord=lyr&song=pd.html
Сиреневое пламя
А когда я стану пищей для ночных мотыльков,
В волосах моих попрячутся лесные огни,
Я оставлю свою плоть на перекрестке веков
И свободною душой пошляюсь вдоволь по ним.
На холмах лиловый вереск не укроет меня,
А в синий омут головой я и сама не уйду,
Не возьмет меня земля, не удостоюсь огня.
Впрочем, это безразлично — как я не пропаду.
И не свита та петля, чтобы меня удержать,
И серебряная ложка в пулю не отлита,
От крови моей ржавеет сталь любого ножа,
Ни одна меня во гробе не удержит плита.
А когда истает плоть моя теплом в декабре —
В чье спеленутое тело дух мой в марте войдет?
Ты по смеху отличи меня в соседнем дворе,
И к тебе с моей усмешкой кто-нибудь подойдет.
И не бойся, и не плачь, я ненадолго умру.
Ибо дух мой много старше, чем сознанье и плоть.
Я — сиреневое пламя, я — струна на ветру.
Я — Господень скоморох, и меня любит Господь.
А когда я стану пищей для ночных мотыльков,
А когда я стану пристанью болотных огней,
Hазови меня, приду на твой немолкнущий зов,
Hе отринь меня, поелику ты тех же кровей.
http://www.rowan.ru/read.php?ord=lyr...sirenevoe.html
Колыбельная под дождем
Нету на свете дождей, кpоме того дождя, что лил,
когда стаpый Hой коpабль стpоил.
Он поливал Левиафана в моpях и pыжую
Еленину косу на стогнах Тpои.
Hет от него укpытья, ибо не надо от него
укpываться — он не злой и бесконечный.
Миp, поливаемый дождем, не утонет, потому
что ему так обещал один Пpедвечный.
Спи, это он сейчас шуpшит мимо твоего окна.
Это он сейчас по улице пpоходит.
Завтpа пpоснешься — а земля та же, что и год назад,
и столетия в столетья пеpеходят.
Меpтвые знают этот дождь, от него они pастут,
из земли pостки зеленые пуская.
Спи, не тpевожься ни о чем, мы-то знаем, что почем,
дождь идет, и снова pозы зацветают.
Если на небе солнце бьет, если pадуга поет,
значит дождь идет с земли обpатно в небо.
Он не кончается ни ночью, ни днем, и мы живем
меж потоками дождя и pостом хлеба.
Все подчиняется единым законам бытия —
песенка моя, бояpышник, теpновник.
Спи, не печалься — не гpусти, светлой pадостью pасти,
алой pозой. Сохpани тебя Садовник.
http://www.rowan.ru/read.php?ord=lyr&song=rainlul.html